Sudor

No quiero hablar
ni de lo áspero
ni de lo bello.

Voy a sudar este flujo de improperios
en este torbellino tórrido
propio de antiguos gobiernos.
Enriquéceme los peros
y sigue vertiendo en mi batucada de vasos.
Excreta esas mariposas de humo
viciosas que te devoran los pulmones.
Quiero perseguir  tus lagartijas infantiles
por el sendero de plomo y escarcha,
sin soldaditos.
Desafiando manos urbanas
y urbanitas brazos pérfidos,
y almohadas de neblina embalsamada.
Quiero sentir el rubor de faldas y barbas
en días de feria.

No quiero hablar
ni de lo áspero
ni de lo bello.

Voy a secar este sudor
muda en el desvelo psiquiátrico
de no querer dormir si no es contigo.

CEBOLLAS

Después de tiempo sin escribir,voy a romper mi estigma de ágrafa trágica. Mi mal de Montano va a ser rescatar un poema "muerto" en un cajón y darle un soplo, el justo para que lata de nuevo. Ahí va.

Despunta el sol, por mera rutina
y a su paso van abriéndose las cortinas,
de esas casas que se ven desde la mía.
Yo miro crecer el pánico en las aceras
en los lánguidos amaneceres
en los que sin verbo ni orden
reivindico melancolía.
Alabo los llantos a mediodía,
ensalzo cuando el café sale más amargo, y brindo.
Elogio los cuchillos penetrando en las cebollas,
lagrimas sin reptil, pedagogas; 
antecesoras de la inspiración inane.
Nada soy con esta felicidad eunuca
en este no pasar absurdo
nada en la cima de las astas,
medias banderas.
Reivindico melancolía,
soledad, alejamiento, ira, amor y desdén.
Para no estar muertos.