Puntos suspendidos.

Los tres puntos eran dos.

 Se miran con el recelo del que desconoce lo que la palabra oculta y comparten la unidad incompleta de la duda, extrapolable a cada coma de sus conversaciones.

 Más allá de la toga altiva, buscan el axioma primero del rumor de las letras, sin más armas que el olor a café y el tacto firme de los versos que perfilan con las yemas de los dedos.

A veces aguantan el tipo, otras, escalan inseguridades hasta llegar a la posición que les permite la calma momentánea de la visión esférica y entonces vuelven a bajar a jugar el rol, aunque no saben muy bien cuál.

Los tres puntos eran dos.

Se guardan las espaldas, compartiendo la meta de la tinta y el latido incierto.

Más allá de la caducidad de las fechas, saben que no perece sino lo que tirita esparciendo polvo, esbozo de gloria pasada.

A veces rompen la fila e incordian a la ortografía, a los parámetros de corte fino con cubierto de protocolo.

Dos eran los tres puntos, suspendidos en la subsistencia.

                                                                                                                   G.R.