En la frontera física de lo etéreo
nos hacemos cosquillas en el vientre
jugando entre dientes con palabras
que nos hacen compartir
cuando enmudecen.
El fango nos cubre las rodillas,
arcillosas, el alma siempre
de piedra es la imagen
estival de la primavera.
Y un gorrión sin ventana ni escalera
se posa en mi mordaza,
en mi verbena y vuela bajo el pez,
y burbujea, la idea de tu escarcha
en mi azotea,
la forma de tus brazos, la luna en quiebra;
la crisis de tus pecas,
la primavera.
La rima con bilis de las peleas,
la clara sin yema de tus dilemas,
la suerte en el pecho,
mi verborrea.
Que muera la muerte en la carretera
que suban que bajen
que retrocedan
los que esperan el final
la mortaja , el parto
la nostalgia…el bar.
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