Su poema era una cara

El juego de palabras del título no es más que una de las maneras que se me ha ocurrido para retratar con una frase a éste caballero que dejó quizá, los versos más eternos del eterno pueblo...del amor eterno (mientras dura)...
Cultura a la sombra de una palmera eterna...




No me conformo, no: me desespero 
como si fuera un huracán de lava
en el presidio de una almendra esclava 
o en el penal colgante de un jilguero. 
Besarte fue besar un avispero
que me clava al tormento y me desclava 
y cava un hoyo fúnebre y lo cava 
dentro del corazón donde me muero.
No me conformo, no: ya es tanto 
y tanto idolatrar la imagen de tu beso
y perseguir el curso de tu aroma.
Un enterrado vivo por el llanto, 
una revolución dentro de un hueso, 
un rayo soy sujeto a una redoma.


Miguel Hernández  {El Rayo que no cesa (1934-1935)} 

Mal-estar

La sinrazón de seguir al margen de esta escritura torcida y sin renglones, me enfurece el alma. Somos el tachón promiscuo de su pluma de acero, el borrón en su cuaderno, el endecasílabo errado que hace fallar su métrica. Pero somos más. No la mayoría. Pero somos más. Ahora ya es ''el mañana'' que imaginábamos con alas, ahora ya es el momento de reivindicar el vuelo y soltar el yugo de las corbatas analfabetas que nos quitan las casas. Y es que cuando el periódico de hoy tiña de sepia nuestro futuro y el Estado de mal-estar queme (ya quema) algo más que contenedores, será tarde.

-No damos crédito, me dijo el banquero.

-Venía a decirle algo parecido...

Latidos

Late a destiempo

la arena que me colma

de horas la muñeca.

El corazón dolorido,

carnalmente intacto

reclama mi atención pinchando;                                 

y miles de insectos de barro

me recorren el aliento,

la espina dorsal,

las manos…

Late a destiempo si te pienso

si me pienso,

si “nos mato”.

Y mueren de inanición

nuestros labios

por separado,

como cómplices

absurdos de lo estéril.

Laten silábicos los tiempos

y se desacompasan

las agujas afiladas

las manzanas, los metales

las llamadas a las 3 de la mañana,

los desperfectos,

las retiradas…

Laten con las manos

los recuerdos viejos,

verdes, maduros

o anaranjados.

Y vuelve el pecho a llenarse

de diminutos pedazos

de relojes como pellizcos

que la pleura esconde.

Y lato, lato armónicamente

como el soplo que sin aire

se arremolina en mis vasos

con gin-tonic, sin sangre.

 Lato, poco a poco

esperando  el desarme

inerme aplaco los calambres

con sonrisas que empañen

tus acuarios.

Y si al dormirme

quieres comprobarlo

y te acercas de puntillas,

respirando, oirás

como lato.

                                                 

Impostura

  

Ahora que la impostura

puebla las pantallas,

ahora que el presidente

balbucea si no calla

en las gradas de un estadio

antepone el circo al pan

y deja huérfano el mapa.

Desencanto peninsular, 

hora menos en Canarias,

mienten con sonrisa

sardónica y corbata

publican la esquela de la política

en las páginas

de un pueblo que saca pecho 

en el drama.

Ahora que tocamos el fondo

caídos de un techo

de sombras y cemento,

en llamas se hallan los valores

cobardes de unos pocos.

Ahora es el momento

de acabar con todo

cortar las cuerdas

y masacrar los títeres

Ahora que incluso 

el presente es un futurible

ahora que nos recortan

las ramas.

Ahora cortémosles las alas.

A la hora del café

A la hora del café

desayuna el tiempo fúnebre

los restos de la tostada del invierno.

El calor sofoca 

la imagen del estío compartido,

desde la soledad de un pupitre

que te sueña de colores.

Como si existieras 

con brazos, piernas

y esas manos,

siempre las mismas manos.

Tu voz me lee los pensamientos

y me quedo al descubierto

sin guarida, ni pena, ni sombra.

Y detrás de ese aletear 

de mariposas sin efecto

surge la idea vaporosa

de encontrarte

tras este montón de palabras.             

Allí dónde estés

ajeno a mis desayunos

de espaldas a esta taza de café,

desconocemos los pasos.

A la hora del café

este olor nos pone de espaldas

y sin espadas posibles

derrumbamos las paredes 

que nos aíslan, 

para encontrarnos

para reconocernos.

Reloj

Llueve, llueve sin mucha fuerza pero desde la ventana veo pasar gabardinas grises empapadas y paraguas protectores que gotean lágrimas recién plantadas.

Yo desde aquí no consigo mojarme, por más que los miro el agua no me toca, quizá debería quitarme el jersey y salir a danzar con ellos, puede que solo así consiga secar estas ganas de lluvia.

Además necesito un reloj, podría ir y comprarme uno, atarlo a mi muñeca y sentir que me mojo en el tiempo, que llora minutos esta gran nube negra que camufla hoy todos los soles.

Qué curioso es eso de llevar reloj.

Sigue lloviendo, y yo no soy capaz de soltar el lápiz y dar un paso. Pisar el charco y dejar de ser una estatua. Ya no quedan movimientos que imitar, es hora de reinventar los gestos.

Quema las naves

En la belleza que lo inocuo,
desdibuja en el rostro febril
de la escarcha, que amarillenta
los vidrios opacos y fugaces.
Sentir la nieve ignífuga
que amaina tempestades                            
y florecer cerca de las costas
que liman arrecifes
de corales y otros disgustos;
y amapolas y desdichas y difuntos.
Aproxímate sin ropa, sin mundo
ni piel, ni abrigo, ni lumbre.
Y en la plenitud del templo
descálzate el alma,
silba, centellea,
acalla y sueña
con nísperos, con noches
con valles,
e inmerso en cicatrices,
quema las naves.

Leyendo

Sigo bebiendo humo,
humeando alcohol
y destilando el fruto.
Sigo anhelando el sol
asumiendo el frío
y al afilando el filo.
Mi corazón vocifera
quebradizo y remoto,
persiste.
Separad la esencia
de la paja,
y en las huracanadas calmas
que hieren albas
y sofocan lavas,
vomitad el mito
escupid las caracolas
y desamordazar al grito.
Sigo aproximándome
al fin leve del capítulo,
a la moraleja,
al título.
Sin equipaje sobrante,
sin telón ni títeres.
Leyendo,
aquí en esta parte.